E escrever já não esgota, já não serve, já não mata. Já só esfola e é fraca. Ora quem toca, sempre riposta, tem mais força e é mais cara. Há coisas que duram, que murmuram e perduram. É fraqueza, é doença, não acaba. São os medos e os segredos em comunhão entre dedos. Não são meus, são demónios, são camafeus que assombram meus degredos. Não é prosa nem poesia, é uma rosa com triste vida. Sabes lá, sabes lá, a angústia que isto dá. Que isto dá, que isto deu, um dia pára e um dia morreu.
Oh!, se eu soubesse tocar...
Sem comentários:
Enviar um comentário